ERADICARSI

Il luogo scompare, e con il luogo scompare anche l’umano. L’uomo resta nudo e solo.

Credo che qui, in questo travolgente mutamento, si formi l’ostinazione di Vitaliano Trevisan, sulle orme di Zanzotto, forse, ma anche di Piovene o Parise, a pensare che solo il giusto linguaggio, la lingua, può descrivere questo abisso del contemporaneo che lui prima, forse, ma meglio di altri vede. La scrittura quindi può essere salvifica, prima di tutto per sé stesso.
Ciò che prima era il luogo, il suo mondo, non lo è più, portato via inesorabilmente in molte maniere: dall’eroina che intorno alla vita di ognuno crea tanto dolore e lascia solo disperazione, dalla cancellazione del paesaggio, dalla tremenda trasformazione antropologica che negli anni ’70 del ‘900 ha travolto tutto, specialmente in Veneto.

Sono stati quelli gli anni di una agonia che non lasciava respiro, gli anni in cui vi era la consapevolezza che nessun risanamento avrebbe mai potuto esserci. Il luogo dove noi stessi percepivamo qualcosa di “veramente umano” tanto era sognante il nostro Veneto, si stava dissolvendo, per sempre, senza speranza.
Iniziavano a sparire i prati, le case, i paesaggi; a morire le persone di droga, i pesci nei fiumi per l’inquinamento, poi le persone, a morire le persone di sfruttamento, di pazzia; iniziava a morire la nostra lingua, la nostra cultura, la nostra storia millenaria che sentivamo ancora parte di noi.

Tutto dentro la “betoniera” del nuovo che era già vecchio, della modernità ignorante, per fare posto a che cosa: a scatole per gli acquisti bulimici, rotatorie, strade senza alberi e siepi, vuoti urbani angoscianti nei quali lo sfruttamento delle donne diventa “amore” a pagamento.

Vitaliano Trevisan prende quindi le distanze da tutto questo e inizia la sua ricerca del “vero luogo” partendo dal tentativo di ricomporre i pezzi di quella origine, prendendosi cura degli scarti, interessandosi ai brandelli di esistenza delle persone più alla deriva, il luogo non luogo desiderato dal protagonista di “Works”. Lo fa consapevole che il linguaggio può essere davvero la chiave che apre al mondo, che aiuta a guardare l’abisso, consapevole, come direbbe ancora Zanzotto, che la lingua “vive in aperto dialogo e in continuità con il passato”.

Anche lui come Bernhard parla di un mondo che ormai non c’è più, ma ancor più parla del mondo tragico che subisce. In molte cose si richiama al suo maestro, nell’intransigenza, nell’irriverenza, nel suo modo di essere libero, politicamente indifferente, chiamato alla scrittura non solo per “necessità interiore”, ma anche per vivere.
Tuttavia, la scrittura di Trevisan non è mai incomunicabile forse grazie alla presenza continua del ritmo che non ti consente di respirare, che non ti dà spazio. Del resto da bravo batterista qual era trasferisce il ritmo nella scrittura costringendoti a stare attento, a non perdere il filo, a calarti nella verità del testo, a guardare l’abisso nel quale sei e che non vuoi vedere, a partecipare al suo grido.

Trevisan non volta mai la faccia e come un reporter d’eccezione (cfr. Black Tulips) indaga, studia, si documenta, racconta e ti mostra il mondo che ti circonda riempiendolo però di senso, di un orizzonte creativo, necessario alla sopravvivenza, che rende la sua scrittura lenitiva, che aiuta a stare meglio, ad acquisire la consapevolezza del tempo. Lasciare convivere le contraddizioni era il mestiere di Trevisan perché lui detestava le ipocrisie e conosceva i limiti dell’uomo.

A due anni dalla sua scomparsa, che non ha sorpreso tutti, e che da molti era stata messa in conto come una possibilità, il vuoto che ha lasciato è grande perché molti – come me ora – ci sentiamo un po’ orfani e un po’ ciechi. Ci manca quella “seconda vista” che Trevisan ci regalava con le sue fatiche e con la sua ostinata determinazione di guardare l’abisso.
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1) Vitaliano Trevisan, I quindicimila passi, Einaudi, Torino, 2002.
2) Vitaliano Trevisan, Intervista in occasione della edizione n. 54 del premio Riccione per il Teatro.
3) Vitaliano Trevisan, Works, Einaudi, Torino, 2016.
4) Lo scatto mostra la Valletta del silenzio, incantevole angolo di natura e paesaggio, subito a ridosso della basilica di Monte Berico a Vicenza; può essere letto come una provocazione, del resto Vitaliano Trevisan era maestro in questo. Scrive in Works: Il Veneto rurale è per me il ricordo di un ricordo, qualcosa che è passato attraverso i miei genitori, ma che non ho mai davvero vissuto. Può esserci un fondo di verità in questo, ma questo era un tema che tornava  nelle conversazioni nonostante il suo dire: Non ho nostalgia per il passato. Se Vitaliano Trevisan parla del Veneto rurale come il ricordo di un ricordo, senza nostalgia, in lui rimane vivo il sentimento originario che rendeva mitico, sacrale, per così dire eterno, che rendeva unico questo luogo. Si tratta di quel passaggio magistrale che registra Zanzotto quando afferma che i luoghi e i paesaggi non esistono sempre, esistono quando vi è una corrente di desiderio che unifica e fa sentire l’uomo parte del luogo dove abita. Vitaliano Trevisan, ben presto vuole abbandonare questo luogo (nella accezione più ampia di contenitore politico e sociale) che non sente più suo tanto è stato svilito trasformato, ma dentro di lui rimane quella corrente di desiderio che nasce da molto lontano, dal lavoro, dalla cura, dalla ricerca di dare eternità a questo lavoro trasformato in paesaggio, come nell’esempio dello scatto, a partire Cima da Conegliano o Giorgione che per primi hanno indagato e fissato questo “sentimento ammirativo”. Si può affermare, con nostalgia, nel caso di chi scrive, che Vitaliano abbia per sempre decretato la parola fine a questo sentimento con la lucidità che appartiene solo a lui, riconoscendo e mostrando questa fine.